Hombre que mira al tira que lo sigue - Mario Benedetti

Ya sabes en qué malos pasos ando,
conoces mis esquinas y mis fobias,
mis bares,mis amores,mi bufanda.
Conoces bien a qué mujeres miro.
Es el único acuerdo entre nosotros
y dura lo que un lirio, o una ráfaga.
Conoces qué porfiada dulzura me
atraganta cuando caen los mejores,
los más tiernos,los que podrían levantar
de a poco la feroz inocencia que
nos salve.Conoces a qué juego y a
qué apuesto,me sigues por mis calles,
por mis tangos por mis lluvias y mis noches
de arena, vigilas mis gaviotas y mi cédula,
mi casilla postal y mi resfrío.

Conoces mis abrazos y mis postres
es decir que sabes todo de afuera,
todo de superficie,de exteriores.
Delatarás mi sombra y mi pellejo,
y eso no alcanza para hacer la ficha.
Donde no puedes ver,en la aurícula
izquierda,tengo mi berretín inexpugnable
a pruebas de derrotas y de olvido.Allí el
destino o no sé quién,armó el amor y
almacenó los odios, y me dijo, ya eres nuevo.

Despabílate - Mario Benedetti

Bonjour,buon giorno,guten morgen,
espabílate amor y toma nota: sólo
en el tercer mundo mueren cuarenta
mil niños por día, en el plácido cielo
despejado flotan los bombarderos y
los buitres. Cuatro millones tienen sida,
y la codicia depila la amazonia.
Buenos días,good morning,espabílate,
en los ordenadores de la abuela ONU
no caben más cadáveres de Ruanda.

Los fundamentalistas degüellan a extranjeros,
predica el papa contra  los condones,
Havelange estrangula a Maradona.
Bonjour,monsieur le maire, forza Italia
buon giorno,guten morgen, ernst junger,
opus dei buenos días,good morning Hiroshima.
Espabílate amor, que el horror amanece.

Las soledades de Babel - Mario Benedetti

La soledad es nuestra propiedad más
privada,viejo rito de fuegos malabares,
en ella nos movemos e inventamos paredes
con espejos de los que siempre huimos.
La soledades tiempo,veloz o detenido,
reflexiones de noria,espirales de humo,
con amores in vitro,desamores in pectore,
y repaso metódico de la buena lujuria.

La soledad es noche con los ojos abiertos,
esbozo de futuro que escondió la memoria,
desazones de héroe encerrado en su pánico
y un sentido de culpa,jubilado de olvido.
Es la tibia conciencia de cómo deberían
haber sido los cruces de la vida y la muerte,
y también el rescate de los breves chispazos,
nacidos del encuentro de la muerte y la vida.

Pero algo ha cambiado,está cambiando,
cada sólo estrenó su nueva cueva,nuevo
juego de llaves y candados y de paso el
dialecto de uno solo,ahora cuando bailan
los solos y las solas ya no se enlazan,
guardan su distancia,en el amor se abrazan
pero piensan en otro abrazo,el de sus
soledades.Las soledades de babel ignoran
qué soledades rozan su costado,nunca
sabrán de quién es el proyecto de la torre
de espanto que construyen.

Así,diseminados pero juntos,cercanos pero
ajenos,solos codo con codo, cada uno en su
burbuja,insolidarios, envejecen mezquinos
como islotes. Y aunque siga la torre cielo arriba
en busca de ese pobre dios de siempre, ellos
se desmoronan sin saberlo, soledades abajo,
sueño abajo.

Happy Birthday - Mario Benedetti

¿Cómo será el mundo cuando no pueda
yo mirarlo ni escucharlo ni tocarlo
ni olerlo ni gustarlo? ¿cómo serán
los demás sin este servidor? ¿o
existirán tal como yo existo sin los
demás que se me fueron? sin embargo,
¿por qué algunos de éstos son una foto
en sepia y otros una nube en los ojos,
y otros la mano de mi brazo? ¿cómo
seremos todos sin nosotros? ¿qué color,
qué ruidos,qué piel suave,qué sabor,
qué aroma tendrá el ben(mal)dito mundo?

¿qué sentido tendrá llegar a ser
protagonista del silencio? ¿vanguardia
del olvido? ¿qué será del amor y el
sol de las once y el crepúsculo triste
sin causa valedera? ¿o acaso estas
preguntas son las mismas cada vez que
alguien llega a los dieciocho? ya sabemos
cómo es sin las respuestas, mas,
¿cómo será el mundo sin preguntas?

Quiero creer que estoy volviendo - Mario Benedetti

Vuelvo, quiero creer que estoy
volviendo con mi peor y mi mejor
historia, conozco este camino
de memoria, pero igual me sorprendo.
Hay tanto siempre que no llega
nunca, tanta osadía,tanta paz
dispersa, tanta luz que era sombra
y viceversa, y tanta vida trunca.

Vuelvo y pido perdón por la tardanza,
se debe a que hice muchos borradores,
me quedan dos o tres viejos rencores,
y sólo una confianza. Reparto mi
experiencia a domicilio,y cada abrazo
es una recompensa, pero me queda,y no
siento vergüenza, nostalgia del exilio.
En qué momento consiguió la gente
abrir de nuevo lo que no se olvida,
la madriguera linda que es la vida,
culpable o inocente. Propios y ajenos
vienen en mi ayuda, preguntan las
preguntas que uno sueña, cruzo silbando
por el santo y seña, y el puente de la duda.

Me fui menos mortal de lo que vengo,
ustedes estuvieron,yo no estuve,
por eso en este cielo hay una nube
y es todo lo que tengo.Tira y afloja
entre lo que se añora y el fuego propio
y la ceniza ajena,y el entusiasmo pobre
y la condena,que no nos sirve ahora.
Vuelvo de buen talante y buena gana,
se fueron las arrugas de mi ceño, por
fin puedo creer en lo que sueño,estoy
en mi ventana.

Vuelvo con la esperanza abrumadora y
los fantasmas que llevé conmigo, y el arrabal
de todos y el amigo que estaba y no está ahora.
Todos estamos rotos pero enteros, diezmados
por perdones y resabios,un poco más gastados
y más sabios,más viejos y sinceros. Vuelvo,
quiero creer que estoy volviendo, con mi peor
y mi mejor historia, conozco este camino
de memoria, pero igual me sorprendo.

A tientas - Mario Benedetti

Se retrocede con seguridad, pero se
avanza a tientas,uno adelanta manos
como un ciego, ciego imprudente por
añadidura, pero lo absurdo es que no
es ciego, y distingue el relámpago,la
lluvia, los rostros insepultos,la ceniza,
la sonrisa del necio,las afrentas, un
barrunto de pena en el espejo, la
baranda oxidada con sus pájaros, la
opaca incertidumbre de los otros
enfrentada a la propia incertidumbre.

Se avanza a tientas,lentamente
por lo común a contramano de los
convictos y confesos,en búsqueda
tal vez,de amores residuales que
sirvan de consuelo y recompensa,
o iluminen un pozo de nostalgias.
Se avanza a tientas,vacilante,
no importan la distancia ni el horario,
ni que el futuro sea una vislumbre,
o una pasión deshabitada.

A tientas hasta que una noche,
se queda uno sin cómplices ni tacto
y a ciegas otra vez y para siempre,
se introduce en un túnel o destino
que no se sabe dónde acaba.

Desganas - Mario Benedetti

Si cuarenta mil niños sucumben diaramente
en el purgatorio del hambre y de la sed,
si la tortura de los pobres cuerpos envilece
una a una a las almas,y si el poder se
ufana de sus cuarentenas, o si los pobres
de solemnidad son cada vez menos solemnes
y más pobres,ya es bastante grave que un
solo hombre o una sola mujer,contemplen
distraídos el horizonte neutro.
Pero en cambio es atroz,sencillamente atroz,
si es la humanidad la que se encoge de hombros.

¿Por qué no hay más viajes a la luna? - Mario Benedetti

Cuando el bueno de Amstrong dio aquellos
pasos,todos registramos cómo se movía
tosco,pesado,en un suelo blancuzco
¿o era de piedra pómez? ¿quién se acuerda?
Durante un rato estuvo cavilando y la
escafandra o como se llamase, impedía que
viéramos sus ojos,pero juraría que su
mirada era de pereza o abulia.
Algo debió explicar a su regreso,algo
diferente al discurso de gloria que le
ordenaron pronunciar eufórico entre
medallas,flores,vítores y guirnaldas.
Algo debió decir en privado a sus jefes
algo importante,inesperado.

Verbigracia uno: cuando andaba allá,heroico,
pisando las feísimas arrugas del satélite,
imaginé que así debía ser la muerte,
es decir,el paisaje de la muerte.
O verbigracia dos: cuando estaba en selene,
paseando por la nada como un imbécil,sentí
el asco infinito de la ausencia del hombre
y me dije,qué mierda estoy haciendo aquí.
Algo así debe haber confesado a sus jefes
con su estrenada voz de robot disidente
y quizá por eso los dueños del poder
postergaron sine die los viajes a la luna.

Bandoneón - Mario Benedetti

Me jode confesarlo pero la vida es
también un bandoneón. Hay quie
sostiene que lo toca Dios pero yo
estoy seguro que es Troilo, ya que
Dios apenas toca el arpa, y mal.
Fuere quien fuere, lo cierto es que
nos estira en un solo ademán purísimo
y luego nos reduce de a poco a
casi nada, y claro nos arranca
confesiones, quejas que son clamores,
vértebras de alegría, esperanzas que
vuelven como los hijos pródigos y
sobre todo,como los estribillos.

Me jode confesarlo, porque lo cierto es
que hoy en día pocos quieren ser tango,
la natural tendencia es a ser rumba o
mambo o chachachá, o merengue o bolero
o tal vez casino, en último caso valsecito
o milonga, pasodoble jamás, pero cuando
Dios o quien sea toma entre sus manos la
vida bandoneón y le sugiere que llore o
regocije, uno siente el tremendo decoro
de ser tango, y se deja cantar y ni se
acuerda que allá, espera el estuche.

El hombre que casi conoció a Michi Panero - Nacho Vegas

Hoy vendrán a oír mi último adiós.Bien.
Uno a uno van llegando y yo los recibo
en batín. Dejadme preguntar: ¿Es esto el
final? Y si es así, decid: ¿Me vais a extrañar?
¡Ah, veo que asentís,  pero yo sé que no!
Fracasé una vez, fracasé diez mil y aun así
alzo mi copa hacia el cielo, en un brindis
por el hombre de hoy y por lo bien que habita
el mundo. ¡Largo ya de aquí! ¿Qué queréis
de mí? ¿Es mi alma o es mi dinero? Si de
uno carezco y la otra es una anomalía en
esta vida. Escuchad, os lo diré soñando.

Preámbulo a un silencio - Ángel González

Porque se tiene conciencia de la
inutilidad de tantas cosas,a veces
uno se sienta tranquilamente a la
sombra de un árbol en verano, y se
calla. (¿Dije tranquilamente?) Falso,
falso: uno se sienta inquieto, haciendo
extraños gestos,pisoteando las hojas
abatidas por la furia de un otoño
sombrío, destrozando con los dedos
el cartón inocente de una caja de
fósforos, mordiendo injustamente las
uñas de esos dedos,escupiendo en los
charcos invernales,golpeando con el
puño cerrado la piel rugosa de las casas,
que permanecen indiferentes al paso
de la primavera.

Una primavera urbana que asoma con timidez
los flecos de sus cabellos verdes allá
arriba,detrás del zinc oscuro de los
canalones,levemente arraigada a la materia
efímera de las tejas a punto de ser de polvo.
Eso es cierto, tan cierto como que tengo un
nombre con alas celestiales, arcangélico
nombre que a nada corresponde: Ángel
me dicen y yo me levanto disciplinado
y recto,con las alas mordidas, quiero decir:
las uñas y sonrío y me callo porque,
en último extremo,uno tiene conciencia
de la inutilidad de todas las palabras.

El amante divaga - Luis Cernuda

Acaso en el infierno el tiempo tenga
la ficción de medida que le damos
aquí, o acaso tenga aquella desmesura
de momentos preciosos de la vida.
No sé. Más allá el tiempo, según
dicen, marcha hacia atrás, para irnos
desviviendo. Así esta historia nuestra,
mía y tuya (mejor será decir nada más
mía, aunque a tu parte queden la ocasión
y el motivo,que no es poco), otra vez
viviremos tú y yo (o viviré yo solo),
de su fin al comienzo.

Extraño será entonces pasar de los
principios del olvido a aquel fervor iluso,
cuando todo se animaba por ti, porque
vivías, y de ahí a la ignorancia de ti,
anterior a nuestro hallazgo. Pero en
infiernos, de ese modo, dejaría de creer,
y al mismo tiempo la idea de paraísos
desechara; infierno y paraíso,¿no será
cosa nuestra, de esta vida terrena a la que
estamos hechos y es bastante? Infierno
y paraíso los creamos aquí, con nuestros
actos donde el amor y el odio brotan juntos,
animando el vivir.

Y yo no quiero vida en la cual ya tú no
tengas parte: olvido de ti, sí, mas no
ignorancia tuya. El camino que sube y el
camino que baja uno y el mismo son; y mi
deseo es que al fin de uno y de otro, con
odio o con amor, con olvido o memoria,
tu existir esté allí, mi infierno y paraíso.

Nada es lo mismo - Ángel González

Olvidemos el llanto y empecemos de nuevo,
con paciencia, observando a las cosas
hasta hallar la menuda diferencia que
las separa de su entidad de ayer y que
define el transcurso del tiempo y su
eficacia. ¿A qué llorar por el caído
fruto, por el fracaso de ese deseo
hondo,compacto como un grano de simiente?
No es bueno repetir lo que está dicho.
Después de haber hablado, de haber vertido
lágrimas, y silencio, sonreíd: nada es lo mismo.
Habrá palabras nuevas para la nueva historia
y es preciso encontrarlas antes de que sea tarde.

No te detengas - Walt Whitman

No dejes que termine el día sin haber
crecido un poco,sin haber sido feliz,
sin haber aumentado tus sueños.
No te dejes vencer por el desaliento.
No permitas que nadie te quite el derecho
a expresarte,que es casi un deber,no abandones
las ansias de hacer de tu vida algo extraordinario,
no dejes de creer que las palabras y las poesías
sí pueden cambiar el mundo.
Pase lo que pase nuestra esencia está intacta.
Somos seres llenos de pasión,la vida es
desierto y oasis,nos derriba, nos lastima,
nos enseña,nos convierte en protagonistas
de nuestra propia historia.
Aunque el viento sople en contra,la poderosa
obra continúa: tu puedes aportar una estrofa.
No dejes nunca de soñar,porque en sueños
es libre el hombre, no caigas en el peor de
los errores: el silencio.

La mayoría vive en un silencio espantoso,
no te resignes,huye. "Emito mis alaridos por los
techos de este mundo",dice el poeta.
Valora la belleza de las cosas simples.
Se puede hacer bella poesía sobre pequeñas
cosas,pero no podemos remar en contra de
nosotros mismos, eso transforma la vida en
un infierno, disfruta del pánico que te provoca
tener la vida por delante, vívela intensamente,
sin mediocridad.Piensa que en ti está el futuro
y encara la tarea con orgullo y sin miedo, aprende
de quienes puedan enseñarte. Las experiencias
de quienes nos precedieron,de nuestros "poetas
muertos", te ayudan a caminar por la vida,la
sociedad de hoy somos nosotros: los "poetas vivos",
no permitas que la vida te pase a ti sin que la vivas.

Pequeñas muertes - Mario Benedetti

Los sueños son pequeñas muertes,
tramoyas,anticipos,simulacros de muerte.
El despertar en cambio nos parece
una resurrección, y por las dudas
olvidamos cuanto antes lo soñado,
a pesar de sus fuegos,sus cavernas,
sus orgasmos,sus glorias,sus espantos.

Los sueños son pequeñas muertes,
por eso cuando llega el despertar
y de inmediato el sueño se hace olvido,
tal vez quiera decir que lo que ansiamos
es olvidar la muerte, apenas eso.

Soledades - Mario Benedetti

Ellos tienen razón,esa felicidad
al menos con mayúscula,no existe.
Ah,pero si existiera con minúscula,
seria semejante a nuestra breve
presoledad,después de la alegría
viene la soledad,después de la plenitud,
viene la soledad,después del amor,
viene la soledad,ya se que es una pobre
deformación,pero lo cierto es que en
ese durable minuto uno se siente
solo en el mundo,sin asideros
sin pretextos,sin abrazos,sin rencores,
sin las cosas que unen o separan,
y en esa sola manera de estar solo,
ni siquiera uno se apiada de uno mismo.
Los datos objetivos son como sigue:
hay diez centímetros de silencio entre
tusmanos y mis manos,una frontera de
palabras no dichas entre tus labios y
mis labios, y algo que brilla así de triste
entre tus ojos y mis ojos.

Claro que la soledad no viene sola.
Si se mira por sobre el hombro mustio
de nuestras soledades,se verá un largo
y compacto imposible,un sencillo respeto
por terceros o cuartos,ese percance
de ser buena gente,después de la alegría
después de la plenitud,después del amor,
viene la soledad,conforme, pero
que vendrá después de la soledad.
A veces no me siento tan solo si imagino,
mejor dicho, si sé,que mas allá de mi
soledad y de la tuya,otra vez estas tú,
aunque sea preguntándote a solas
que vendrá después de la soledad.

Preguntas al azar - Mario Benedetti

¿Cuánto me queda? ¿siete? ¿diez?
¿quince septiembres? le pregunto
al azar, ¿acaso porque sé que el
azar no responde? y así y todo,el
azar,¿es realmente un azar?
Aún no he movido el rey y la torre
está quieta,o sea que hasta aquí
puedo enrocar mis riesgos.
No instruí a mi reloj para mañana,
no hay por lo tanto garantía
de despertar a tiempo.
Por otra parte sé proteger el sueño
con mis gastados párpados,de manera
que puedo arrimarme soñando a esa
espléndida nada,nada prometedora.
¿Qué diferencia podrá haber ahí en
tan hueco enigma entre las vidas
transparentes y las compactas de asco
entre los tiernos pechos de la hermosa
lujuria y los verdugos con medallas?

¿Habrá acabado la noticia? ¿terminado
el pronóstico? ¿borrada la memoria?
¿degollado el futuro? la sobornable
amnesia del imposible dios ¿será infinita?
¿Tal vez la única igualdad posible
entre yo mismo y la inminente carava
de prójimos será el no ser,el no existir?
¿Nadie será ni más ni menos inexistente
que otros? ¿o por ventura o desventura
habrá tal vez un colmo de oscura inexistencia?
¿una nada más nada que las otras?

Preguntas al azar - Mario Benedetti

Ante tan humillante incertidumbre
¿no sería mejor confiar tan sólo
en nuestras huellas,nuestro jadeo,
en los odios y los mitos que
inventamos,en las palabras como
norias,en las palabras como sueños?
Antes que el indecente rasero
igualitario del no pensar,el no existir,
no amar,no disfrutar,no padecer,
¿no será preferible la sideral distancia
que separa lo justo de lo injusto?
Francamente me asquea la rara vecindad
de mi no ser con el canalla ahora inexistente,
mi próximo no prójimo en el amplio vacío.

Las primeras miradas - Mario Benedetti

Nadie sabe en qué noche de
octubre solitario, de fatigados
duendes que ya no ocurren,
puede inmolarse la perdida infancia
junto a recuerdos que se están haciendo.
Qué sorpresa sufrirse una vez
desolado,escuchar cómo tiembla
el coraje en las sienes,en el pecho,
en los muslos impacientes,sentir
cómo los labios se desprenden de
verbos maravillosos y descuidados,
de cifras defendidas en el aire muerto,
y cómo otras palabras, nuevas,
endurecidas y desde ya cansadas,
se conjuran para impedirnos
el único fantasma de veras.

Cómo encontrar un sitio con los
primeros ojos,un sitio donde asir
la larga soledad con los primeros
ojos, sin gastar las primeras miradas,
y si quedan maltrechas de significados,
de cáscara de ideales, de purezas
inmundas, cómo encontrar un río
con los primeros pasos, un río
-para lavarlos- que las lleve.

Viernes 3 AM - Fito Páez

La fiebre de un sábado azul, y un domingo
sin tristezas, esquivas a tu corazón y
destrozas tu cabeza,y en tu voz, solo
un palido adiós, y el reloj en tu puño
marcó las 3,el sueño de un sol y de
un mar y una vida peligrosa,cambiando
lo amargo por miel y la gris ciudad por rosas.
Te hace bien, tanto como hace mal,
te hace odiar, tanto como querer y más.

Cambiaste de tiempo y de amor,
y de música y de ideas,cambiaste de
sexo y de Dios,de color y de fronteras.
Pero en sí nada más cambiará,
y un sensual abandono vendrá,y el fin.
Y llevas el caño a tu sien, apretando bien
las muelas,y cierras los ojos y ves
todo el mar en primavera, bang! bang!
bang! hojas muertas que caen siempre igual.
Los que no pueden más,se van.

Esta ciudad es de mentira - Mario Benedetti

No puede ser, esta ciudad es de mentira.
No puede ser que las palmeras se doblen
a acariciar la crin de los caballos,
y los ojos de las putas sean tiernos
como los de una Venus de Lucas Cranach.
No puede ser,esta ciudad es de mentira.
No puede ser que nadie sienta rubor de mi
pereza y los suspiros me entusiasmen
tanto como los hurras, y pueda escupir
con inocencia y alegría, no ya en el retrato
sino en un señor.No puede ser que cada
azotea con antenas encuentre al fin su
rayo justiciero y puntual y los suicidas
miren el abismo y se arrojen como desde
un recuerdo a una piscina.

No puede ser,esta ciudad es de mentira.
No puede ser que las brujas sonrían a
quemarropa y que mi insomnio cruja
como un hueso, y el subjefe y el jefe
de policía lloren como un sauce y un
cocodrilo respectivamente,no puede ser
que yo esté corrigiendo las pruebas
de mi propio elogiosísimo obituario,
y la ambulancia avance sin hacerse notar
y las campanas suenen sólo como campanas.
No puede ser,esta ciudad es de mentira.
O es de verdad y entonces está bien
que me encierren.

Ese gran simulacro - Mario Benedetti

Cada vez que nos dan clases
de amnesia, como si nunca hubieran
existido los combustibles ojos
del alma o los labios de la
pena huérfana, cada vez que nos
dan clases de amnesia y nos conminan
a borrar la ebriedad del sufrimiento,
me convenzo de que mi región no
es la farándula de otros.
En mi región hay calvarios de
ausencia, muñones de porvenir,
arrabales de duelo, pero también
candores de mosqueta, pianos que
arrancan lágrimas, cadáveres que
miran aún desde sus huertos,
nostalgias inmóviles en un pozo
de otoño, sentimientos insoportablemente
actuales, que se niegan a morir
allá en lo oscuro.

El olvido está tan lleno de memoria
que a veces no caben las
remembranzas, y hay que tirar
rencores por la borda, y en el fondo
el olvido es un gran simulacro:
nadie sabe ni puede, aunque quiera,
olvidar,un gran simulacro repleto
de fantasmas, esos romeros que
peregrinan por el olvido, como si
fuese el camino de santiago.
El día o la noche en que el olvido
estalle, salte en pedazos o crepite,
los recuerdos atroces y de maravilla
quebrarán los barrotes de fuego,
arrastrarán por fin la verdad por
el mundo y esa verdad será que
no hay olvido.

Currículum - Mario Benedetti

El cuento es muy sencillo,usted nace,
contempla atribulado el rojo azul
del cielo, el pájaro que emigra,el
torpe escarabajo que su zapato
aplastará, valiente usted sufre,reclama
por comida y por costumbre,por
obligación llora limpio de culpas,
extenuado,hasta que el sueño lo descalifica

Usted ama se transfigura y ama,por
una eternidad tan provisoria que
hasta el orgullo se le vuelve tierno y el
corazón  profético se convierte en
escombros, usted aprende y usa lo
aprendido para volverse lentamente
sabio para saber que al fin el mundo
es esto,en su mejor momento una
nostalgia en su peor momento un
desamparo y siempre,siempre,un lío
y entonces, usted muere.

La herida secreta - Enrique Bunbury

Él lleva en sus entrañas dibujos
animados,desvanes tristes y errados
de una infancia perdida.
Un acertijo, un crucifijo envuelto
en un misterio dentro de un enigma
y cinco estigmas como manchas de rencor.
Inventa un mundo que se haga verdadero,
no sueñes, te advierten,tu te
llevarás una nueva decepción.
Como si fuera perfecta, una herida
secreta,discreta y equitativa,como
una epidemia,si vosotros los de entonces
ya no sois los mismos de ayer.
Esa voz que le brota me saca de susurros de los
poetas futuros que desea frecuentar.

Se le acabó la paciencia,la
inocencia es un fastidio o un
delirio de grandeza,ir en
contra de la opinion general,no hay
ninguna solución, lo que pasa
es que es mejor una huida a tiempo
o si no te llevarás una nueva decepción.
Como si fuera perfecta una herida
secreta discreta y equitativa,como
una epidemia, si vosotros los de
entonces ya no sois los mismos de ayer.

Cara B - Jorge Drexler

Si cuando vuelves a casa me ves
sombrío, dándole vueltas al vals
del desconsuelo, ten compasión
de esta falta de luz, hoy soy una
moneda que tiene dos lados de cruz.
Y si me notas lejos estando a tu lado,
como una réplica mala de lo que yo era,
tómate en broma mi salto mortal,
hoy soy sólo una copia y tu tienes el original.

No le hagas caso a tanto misterio, tú ya
sabes la verdad: que no hay nada peor
para esta seriedad que tomársela en serio.
Deja que hable tu cercanía,
tú conoces ya la razón, y no hay
nada peor para este corazón que una casa vacía.
Deja pasar esta falta de fe, este disco
rayado que hoy tiene sólo cara B.

Desde el alma - Mario Benedetti

Hermano cuerpo estás cansado desde
el cerebro a la misericordia,
del paladar al valle del deseo,
cuando me dices: alma ayúdame,
siento que me conmuevo hasta el agobio,
que el mismísimo aire es vulnerable.
Hermano cuerpo has trabajado a
músculo y a estómago y a nervios a
riñones y a bronquios y a diafragma
cuando me dices:alma ayúdame,sé que
estás condenado: eres materia,y la
materia tiende a desfibrarse.

Hermano cuerpo te conozco,fui
huésped y anfitrión de tus dolores,
modesta rampa de tu sexo ávido,
cuando me pides: alma ayúdame,
siento que el frío me envilece,
que se me van la magia y la dulzura
Eres fugaz,coyuntural,efímero,instantáneo
tras un jadeo acabarás inmóvil.
Y yo que normalmente soy la vida,
me quedaré abrazada a tus huesitos
incapaz de ser alma sin tus vísceras.

La tentación de lo imposible - Mario Vargas Llosa

Lo cierto es que, aunque en menor escala,
todas las ficciones hacen vivir a los lectores
“lo imposible”, sacándolos de su yo
particular, rompiendo los confines de su
condición, y haciéndolos compartir,
identificados con los personajes de la ilusión,
una vida más rica, más intensa, o más abyecta
y violenta, o simplemente diferente de
aquella en la  que están confinados en
esa cárcel de alta seguridad que es la vida real.

Las ficciones existen por eso y para eso,
porque tenemos una sola vida y nuestros
deseos y fantasías nos exigen tener mil.
Porque el abismo entre lo que somos y lo
que quisiéramos ser debía ser llenado
de alguna manera,para eso nacieron las
ficciones: para que, de esa manera vicaria,
temporal, precaria y a la vez apasionada y
fascinante,como es la vida a la que ellas
nos trasladan ,incorporemos lo imposible
a lo posible, y nuestra existencia sea a la
vez realidad e irrealidad, historia y fábula,
vida concreta y aventura maravillosa.

El camino es muy oscuro y tan estrecho - Espaldamaceta

Y vuelvo a repetiros que no sé salir de
la tristeza por morder el gran placer de
haber querido a alguien tanto, y se ha 
acabado y no sé en quien me abrazo,
si no me fío de aquellos que abren los brazos.
El detector de metales muestra el resto
del error cometido, no siendo eliminado.
Me siento traicionado y ahora estoy que
lloro incluso si todo va bien, sigo atascado
en que no valdrá la pena dar fe en la gente
si mañana se me alejan, y es que el camino
es muy oscuro y tan estrecho que no me
sirve ni sacarte en blando el pecho.

Redención - Warcry

Viejo rincón de mi triste pasado,
yo como tú, también seré olvidado.
Bailemos juntos hasta el despertar
del Sol, disfrutaremos de este gran
final,del corto adiós.
Eternidad, hoy escribiré tu fin.
Tanto horror, tanto mal, se merece morir.
Nunca pensé que llegara el momento
en que en mi interior se creara el silencio.
Todo lo que yo fui, todo aquello murió,
entre los gritos de las vidas que mi sed segó.

Un huracán de palabras en la ronda a tabernas,
orfeón cotidiano, entóname tu plan.
Salpica la sangre, de espuela enloquece.
Si no hay paraíso, ¿dónde revientas?
Es cierto: camino de exceso, fuente de saber,
un plato de desprecio ahoga el veneno.
mientras dure el dinero y dure el empeño,
ladrillo a ladrillo quedan años después.
¿Estás dispuesto a devorar
estrellas que sacien tu sed?
Escucha: apenas afino melodías de perdedor.
Los cielos han gastado mi último suspiro,
quedaron atrás todos los enemigos
y aún me queda la duda de un futuro mejor.

El callejón - Nacho Vegas

No quiero volver a pisar el viejo callejón
donde nos veíamos a media mañana,
no te encontraría allí, no, no
estaríamos los dos fumando un lucky a medias,
muriéndonos de ganas,no sería ya aquel inmenso lugar.
Hace tiempo que tú lo olvidaste,y a mí con él,
y a mí con él,y miro hacia aquellos días
y no consigo rescatar nada que me haga volver,
y es odioso rebuscar entre el centeno.
Pero quiero llamar la atención sobre el
hecho de que no existió ser vivo ni lugar más
valiosos para mí bajo el cielo.

He oído decir que te van las cosas
muy bien,ahora que no estás, ahora es
otro el silencio y otra es la oscuridad.
No, no quiero volver a pisar el viejo callejón,
hace tanto tiempo,y ya no siento nada.
Pero si decides un día volver a la ciudad
podríamos quedar allí a media mañana.

El buen amor - Anónimo

El buen amor, como la mas deleitosa de las comidas,

cabe ser degustado con la mayor de las parsimonias.

Desmenuzar, con sabio paladar

y enriquecido por la experiencia, su sabor, debe

impregnar aquella estancia que ahora da lugar.

No ser suculento ni abusar de aquello por lo que ahora

se espera, la impaciencia y el postrero atracón

son signo de mala fama, fuente de equívoca inspiración.

El más grande de los platos, el más antiguo de los placeres,
los menesteres del amor convergen como fuente de alimentación,
la espera y su deleite sin tentación, condiciones,sine qua non.

No te rindas - Mario Benedetti

No te rindas, aún estás a tiempo
de alcanzar y comenzar de nuevo,
aceptar tus sombras, enterrar tus miedos,
liberar el lastre, retomar el vuelo.
No te rindas que la vida es eso,
continuar el viaje, perseguir tus sueños,
destrabar el tiempo, correr los escombros,
y destapar el cielo, no te rindas, por favor no cedas,
aunque el frío queme, aunque el miedo muerda,
aunque el sol se esconda, y se calle el viento,
aún hay fuego en tu alma, aún hay vida en tus sueños.

Porque la vida es tuya y tuyo también el deseo,
porque existe el vino y el amor, es cierto.
Porque no hay heridas que no cure el tiempo.
Abrir las puertas, quitar los cerrojos,
abandonar las murallas que te protegieron,
vivir la vida y aceptar el reto,
recuperar la risa, ensayar un canto,
bajar la guardia y extender las manos,
desplegar las alas, el intentar de nuevo,
celebrar la vida y retomar los cielos.
No te rindas, por favor no cedas,
porque cada día es un comienzo nuevo,
porque esta es la hora y el mejor momento.
Porque no estás solo, no te rindas.

Lover, you should've come over - Jeff Buckley

Mirando fuera de la puerta veo caer
la lluvia sobre los plañideros del funeral,
desfilando en una estela de tristes relaciones,
como si sus zapatos se llenasen de agua.
Y quizá yo sea demasiado joven para impedir
al buen amor ir mal, pero esta noche tu estás
en mis pensamientos (nunca lo sabrás).
Estoy descompuesto y hambriento de tu amor,
sin manera de alimentarlo, ¿donde estás esta noche?
Soy demasiado joven para agarrarme y demasiado viejo
para, simplemente, liberarme y correr.
A veces, el hombre se deja llevar cuando cree
que está teniendo su merecida diversión,
y está demasiado ciego para ver el daño que hace.
A veces el hombre debe darse cuenta para descubrir, que,
realmente, no tiene a nadie.
Así que te esperaré, y arderé, ¿veré alguna vez
tu dulce regreso,o alguna vez aprenderé? amante,
deberías haber venido, porque no es demasiado tarde.

La habitación está vacía, la cama está hecha,
la ventana abierta deja a la lluvia en combustión
en la esquina, mi cuerpo gira y anhela un sueño
que nunca vendrá, nunca se acaba, mi reino por un beso
sobre tu hombro, todas mis riquezas por tus sonrisas.
Nunca se acaba, toda mi sangre por la dulzura
de tu risa, nunca se acaba, eres la lágrima
que cuelga dentro de mi alma para siempre.
Quizá sólo sea demasiado joven para impedir al buen amor
que vaya mal,me siento demasiado joven para agarrarme.
Soy demasiado viejo para liberarme y correr.
Demasiado sordo, mudo y ciego para ver el daño que he hecho.
Amante, deberías haber venido, porque no es demasiado tarde.

Fragmento de Los girasoles ciegos - Alberto Méndez

Superar exige asumir, no pasar página o echar en el olvido.
En el caso de una tragedia requiere, inexcusablemente,
la labor del duelo, que es del todo independiente de que
haya o no reconciliación y perdón.
En España no se ha cumplido con el duelo, que es, entre
otras cosas, el reconocimiento público de que algo es
trágico y, sobre todo, de que es irreparable.
Por el contrario, se festeja, una y otra vez, en la relativa
normalidad adquirida, la confusión entre que algo sea ya
 materia de historia y el que no lo sea aún, y en cierto
modo para siempre, de vida y de ausencia de vida.

El duelo no es ni siquiera cuestión de recuerdo:
no corresponde al momento en que uno recuerda a un muerto,
 un recuerdo que puede ser doloroso o consolador,
sino a aquél en que se patentiza su ausencia definitiva.
Es hacer nuestra la existencia de un vacío.
Y es que él eligió entremorir sin pasiones ni aspavientos,
sin levantar  la voz más allá del momento en que cruzó
el campo de batalla,  con las manos levantadas lo necesario
para no parecer  implorante y, ante un enemigo incrédulo,
gritar una y otra vez  «¡Soy un rendido!», soy un rendido.

Punto de reconciliación - Havalina

He despertado esta mañana cabizbajo
vomitando trazos de un presente
donde no me encuentro.
Cada día es diferente pero todos son igual,
busco algo entre la gente, pero no lo encuentro.
Quedan estos nuestros muebles
fruto de una discusión, tanto quise complacerte,
y ahora no los quiero.
Queda el espacio en el colchón, y todo este tiempo
que ahora es todo para mi y para tu recuerdo.
Cajas de mudanzas ya vacías,
instantes de placer, esos días que pasamos
bajos este edredón, por el que ahora ya no habrá
que luchar nunca más, porque ahora ya es todo para mi.
Pienso en los días que han pasado tras esta decisión
hoy te espero incadescente, punto de reconciliación.

Ven a romper las ventanas - Love of lesbian, Baraja de cuchillos - Joe Crepúsculo

Cuatro mil días después de aquel año
obcecado, detecto que al fin te dignaste
a cumplir con la cita inaudible, y me
alegro, y me enfado a la vez.
Después de estudiar con cuidado este caso,
ejerciendo a la vez de fiscal y abogado,
de juez imparcial, sentencio lo nuestro,
diciendo que el fallo más grande pasó
por guardar solamente los días más
gratos, y olvidar los demás.
Mirarte de frente, y admito en voz alta
que no pocas veces he sido tentado en
coger mi esperanza y lanzarla sin más
a la fosa común, donde yacen los sueños
que nos diferencian, tal vez, ¿has
pensado en renunciar? yo aún no.
Tal vez, ¿te conseguiste equilibrar? yo aún no.
Ven a romper las ventanas, ven a gritar como
antes, ven a romper las ventanas y hacer del
caos un arte, voy a romper tus ventanas
y voy a entrar como el aire.

Debo decirte que los cuchillos que vienen
en esta baraja te permiten jugar con amplitud.
Nunca temas las distancias,
la rueda más ancha es más eficaz.
De lo que tengo miedo es de tu miedo
a que lo veas todo igual, o a que
todo te sea indiferente.
Los cobardes mueren antes de tiempo,
los valientes murieron antes de ayer,
a veces pienso en perderte,
también a veces pienso en volver.
Cuidado con el fuego que enciendes,
no te quemes la cara otra vez.
De las cosas que entran por los ojos,
muy pocas de ellas entran de pie, así que
déjame de una vez, romper tus ventanas.

Waitin around to die - Towns van Zandt

A veces no sé adónde me lleva esta
sucia carretera, a veces no sé para qué
continuar siquiera, pero supongo que
seguiré retando a la suerte y vagando,
y emborrachándome, pues eso es más fácil
que esperar a que llegue la muerte.
Hace tiempo, amigos míos, tuve una madre
y un padre, y una vez que ella le gritó que
se hiciera cargo de mí, él la golpeó con su
cinturón y ella se largó a Tenesse.
Eso era más fácil esperar que llegara la muerte.
Me hice mayor y conocí una chica en un bar de Toscaloosa.
Me robó el dinero y se lo gastó a escondidas.
Traté de ahogar todas mis penas: compré un poco
de vino y cogí el primer tren, incluso así, parecía
más fácil que esperar a que llegara la muerte.

Un amigo me dijo que sabía dónde había dinero fácil.
Robamos a un hombre,y salimos volando, pero la
policía me apresó, y me llevó de vuelta a Muskogee.
He pasado dos largos años esperando la muerte.
Ahora que estoy fuera de la cárcel, por fin he
encontrado un amigo de verdad, no roba, ni hace trampas,
ni bebe, ni miente, su nombre es codeína y es lo mejor
que he visto en mi vida, juntos vamos a esperar
a que llegue la muerte.

Me sirve, no me sirve - Mario Benedetti

Me sirve,no me sirve la esperanza
tan dulce, tan pulida, tan triste
la promesa,tan leve no me sirve.
No me sirve tan mansa la esperanza,
la rabia tan sumisa ,tan débil,tan humilde
el furor tan prudente no me sirve.
No me sirve tan sabia,tanta rabia ,
el grito tan exacto, si el tiempo lo
permite,alarido,tan pulcro no me sirve.
No me sirve tan bueno,tanto trueno,
el coraje tan dócil,la bravura tan insípida,
la intrepidez tan lenta,no me sirve.

No me sirve tan fría la osadía,sí me sirve
la vida,que es vida hasta morirse,
el corazon alerta sí me sirve.
Me sirve cuando avanza la confianza,
me sirve tu mirada que es generosa y firme,
y tu silencio franco,sí me sirve.
Me sirve la medida de tu vida,
me sirve tu futuro,que es un presente libre
y tu lucha de siempre,sí me sirve.
Me sirve tu batalla sin medalla,
me sirve la modestia de tu orgullo posible
y tu mano segura sí me sirve, me sirve tu sendero.

La pena o la nada - Nacho Vegas

Sé que tiempos mas duros aun están
por venir, porque algunos días de mayo
son más lluviosos que los de abril.
Me clavaste ambos ojos y aun recuerdo
tu voz: la vida es parte buscar placer,
y parte hallar dolor, y en tu mirada mojada
vi que rezabas por mi, oh señor, y te vi
llorar un río a cada lado de tu rostro
sin desmaquillar, como la propia katy jurado
con las nubes negras detrás, te vi llorar,
y qué podía hacer, (qué podía hacer)
si me hundía sin poder ponerme yo a llorar también.

Y en tales circunstancias, ¿cómo iba yo a actuar?
mi alma se volvió a anclar, te oí, cansada
de naufragar, pero aunque ahora den fuego,
o brille en el cielo el sol, sólo son tus dos
ojos los que a mi vida traen luz y calor.
Y qué iba a hacer si te vi llorar, como el negro
escuchando a Van Zandt cantar "Waitin' around to die",
como Juana de Arco al arder, como el santo a punto
de perder la fe,te vi llorar.
Y entre el dolor y la nada,elegí el dolor.

Cuando el diablo me habló de ti - Niños Mutantes

Cuando el diablo me habló de ti, era el
uno de noviembre,no había nadie que
pudiera ver su sonrisa reluciente.
Y la calle se iluminó, y me dio un beso
en la frente,me dijo: un día tú vas a morir,
y serás mío eternamente.
Cuando el diablo me habló de ti, yo no sabía
quién eras, pensaba que tenía todo el tiempo,
con el dinero en la cartera, me enseñó a volar
sobre la mar y a ver desde arriba las ciudades,
y desde allí te vi trabajar y te vi a los viejos
en los hospitales, anoche pude irme con él,
lo supe en la carretera, el viento aullaba y
allí lo vi,con su risa.

Pero no te creas lo que dicen de mi, exageran
y hacen daño, pero algo hay de cierto y
tendre que confesarlo: yo no puedo darte
lo que quieres, porque soy errante, y mi cabeza
gira locamente, en sentido inverso al que lleva
la órbita terrestre, y eso me hace equivocarme
una y otra vez, una y otra vez.
Es tan fácil como comprender el principio del
universo, como conservar la nieve entre las
brasas del incendio, y que no puedo cambiar.
Será que soy muy viejo.

Un simple giro del destino - Nacho Vegas

Enfilaron por el callejón, el cielo iba
cambiando de color, ella lo miró, él notó
un calor recorriéndole los huesos, se sintió
muy solo y viejo y se dijo: ando algo perdido.
Y esperó algún simple giro del destino,
pensó en aquellas cosas que hizo mal.
Mientras bordeaba el canal pararon
en aquel sórdido hostal donde la gente
iba a follar, y el calor que antes sentía,
se transformó en frío, en lo que era un
simple giro del destino, a lo lejos un acordeón
sonaba en el momento en que ella huyó.

La luz entraba por la habitación donde él,
aun dormido, soñaba con un anillo en el fondo
de un río en un nuevo y simple giro del destino.
Se despertó nadie junto a él,quiso pensar que
todo iba a ir bien, poco a poco comenzó
a entender que ella se había ido, encendió un
cigarrillo y un enorme vació se fue abriendo
en otro giro del destino.
Ahora oye el tic-tac de cualquier reloj,
se pasea por ahí con un hurón, la busca en
los baños de la estación, le pregunta a esos
tipos: acaso la habéis visto.
No, no se da por vencido, tal vez busca un nuevo
giro del destino,la gente me dice que es un
horror sentir por dentro tanto dolor, yo creo
aun que ella es mi gran amor,pero cometí un
error, ella nació en Gijón, pero yo nací perdido,
culparé a un simple giro del destino.

Historia de nunca acabar - Nacho Vegas

Mira bien, puede que ande por aquí.
Se repite hasta la saciedad.
Supe que, hubo un chico que quería
triunfar,lo intentó y lo volvió a intentar.
Dijo que podría hacer su sueño realidad
en un concurso de televisión
Poco a poco envejeció, perdió el cielo y la ilusión.
Fracasó en su último intento, y hoy
está dentro de una historia de nunca acabar.
Hoy Andrés, vuelve a ir a trabajar, igual
que cada día desde hace años ya.
Le dirán que está viejo y que los tiempos cambian,
le regalarán con suerte un pin de la
empresa "Plata de ley",y una palmadita o dos.
Él dará las gracias y se irá, vuelve
la rueda a girar, y le ha condenado ya.

Como humo él ve que estorba, irá a
las sombras de una historia de nunca acabar.
Dicen que, no hay nada ya nada,
nada, nada que cambiar, dicen que es,
por nuestro bien y que es nombre de la libertad.
Pero alguien acabará con un tiro por detrás
por un grupo terrorista y anarquista
santa historia de nunca acabar.
Tomemos posiciones, con pistolas y canciones,
ya vamos así, que poco a poco todo vuelva a empezar.

Bienvenida - Mario Benedetti

Se me ocurre que vas a llegar distinta
no exactamente más linda, ni más
fuerte, ni más docil ni más cauta,
tan solo que vas a llegar distinta.
Como si esta temporada de no verme
te hubiera sorprendido a ti también
quizá porque sabes cómo te pienso y te enumero.
Después de todo la nostalgia existe,
aunque no lloremos en los andenes

fantasmales ni sobre las almohadas

de candor ni bajo el cielo opaco.

Yo nostalgio, tu nostalgias
y cómo me revienta que él nostalgie.
Tu rostro es la vanguardia, tal vez
llega primero porque lo pinto en las
paredes con trazos invisibles y seguros.
No olvides que tu rostro me mira como
pueblo, sonríe y rabia y canta como pueblo
y eso te da una lumbre inapagable.
Ahora no tengo dudas vas a llegar
distinta, y con señales, con nuevas,
con hondura, con franqueza, y sé que
voy a quererte sin preguntas,
sé que vas a quererme sin respuestas.

Etcétera - Nacho Vegas

Canto esto para un cielo hecho
todo de metal, hoy que el suelo
abre a mis pies grietas anchas como el mar.
Os querré por la belleza oculta
en vuestro interior, os querré por
la salud que adivina cierta piel gris,
cierto aliento agrio, ya es de día y
se ha instalado aquí el terror.
Nadie a quien amar es nadie a quien dañar,
etcétera, morirme de sed.
Mas por una vez, nadie muere a mi lado.

Y me pregunto en días como hoy
cuántos son y dónde están, y me admira
lo capaz que soy de aguantar ad nauseam.
Y contemplo en el espejo las escamas
de mi piel, y rezo para salir de
mi pellejo, y rezo para huir muy
lejos de aquí,muy lejos de mí, piel
que torna gris.¿Qué dirán de mí,
si me ven así?
Podría llorar pero me voy a reír.
Nadie a quien amar es nadie a quien dañar,
etcétera.

Canción del extranjero - Nacho Vegas

Es cierto, sé que todos tus amantes
fueron jugadores pretendiendo haber dejado el juego.
Conozco a esos hombres, y no
es fácil coger la mano de alguien
que quiere alcanzar el cielo.
Y al recoger el comodín que se olvidó,
descubres que no te ha dejado mucho más que nada.
Él como cualquier jugador se retiró
cansado de esperar por una carta aún más alta.
Y un día con serenidad te dice que
su voluntad se debilitó con tu amor y tu cobijo.
Sacará de su cartera un viejo horario de trenes
y dirá: "te dije al llegar que era un extranjero".
Pero ahora ves que hay alguien más que esconde
sueños y demás, como si fueran la carga de otro.
Ya has visto a ese hombre antes repartiendo cartas
con su brazo de oro que ahora está oxidado.

Y tú odias ver a otro extranjero como aquel primero,
haciéndote creer que ha dejado el juego.
Y mientras él oculta un as,adviertes
un camino serpenteando como humo entre la nieve,
y de pronto sientes que envejeces.
Le dices que puede pasar, pero oyes algo,
y al girarte ves la puerta abierta y nadie en ella.
Quise esperar, sabía que te encontraría en este tren,
ya es hora de ir cogiendo otro.
Mañana podemos quedar bajo el puente
o junto al mar que se extiende hacia el infinito.
Y sube al coche-cama dejando el andén vacío
y entiendes que él nunca fue sincero,
que él no era aquel extranjero.
Y dices: "vale, bajo el puente es perfecto."
Como cualquier jugador se retiró
cansado de esperar por una carta aún más alta.

Nacho Vegas - Canción del extranjero

Veneno - Jorge Drexler

Tomé de un trago el veneno de
esos ojos de mujer, seguí su canto
en las rocas,un descuido y naufragué.
Y hoy sólo fumo callado, cuando
escucho hablar de amor,de ese fruto
codiciado,yo ya conozco el sabor.

No vi la red escondida, la trampa
esperándome, creí sincera su entrega
y por entero me entregué. Pero eso
fue hace ya mucho, ya aprendí de
mi dolor, y hoy sólo fumo y escucho
cuando siento hablar de amor.
Y así comienzo a novelar
la historia de lo que será cuando
las cosas vayan a peor.
Y yo me veo casi igual que ahora
que no tengo nada
salvo la certeza del dolor.

Encuentra bello todo cuanto puedas

Gira amb els ulls i gira aquesta
llum de far d'espai, que
ho mostra tot tan cru.
Intensa és cada passa amb tu,
a la fi del món. Estén els braços
ja que aquí  són ales de veritat,
no has de tenir pas por,treu pit com
fa un cavall alat quan enceta el vol.
S'esventa l'univers sencer
a la fi del món, és com l'alquimia de
qui n'ha de beure a cada passa un glop.

Serem sol ixent d'aquí, farem de mar
de fons o bé de pau que amaina
el brot quan es calma tot.
Serem el sol ixent d'aquí,
serem la nit quan cau, o bé la pau que
atura el temps sencer. S'esventa
l'univers aquí a la fi del món,
és com batega on cada onada trenca
i cada planta es mou, és cada dia un món

diferent que neix de nou i on...

tot es mou i tot es mou etern.

Por favor defíname la eternidad

Amor de hombre, como sombra lunar
que me hiela la piel al pasar,
que se enreda en mis dedos, me abrasa
en su brisa, me llena de miedo.
Estás llegando y ya te vas, una vez más,
juego de azar, que me obliga a perder
o a ganar, que se mete en mi sueño,
gigante pequeño de besos extraños.
Jamás te recuerdo porque
nunca te olvido, tu cuerpo fue
la guarida favorita de mi cuerpo.

Y ahora tengo las arterias
llenas de etcéteras, y un corazón
espartano, y unas manos que creen
en los milagros, y el límite de
un temblor, de conspiración divina.
El rumbo de tus sueños coincide
con mis pesadillas. Amor de hombre,
puñal que corta mi puñal, amor mortal.
Canto de gorrión que pasea por mi
mente, anda ríndete, que estás
haciéndome reír una vez más.
Nube de gas, que me empuja a subir
más y más, que me aleja del suelo
me clava en el cielo con una palabra.
Azúcar blanca, negra sal, amor vital
Anda ríndete,si lo estás deseando tanto.

Que les contradiga un poco

Aquella noche prendía el aire
como un desgarro,aquel "tablao" se encendía
con tan sólo tú mirarlo.
Si pudiera convertirse en un regalo el amor
escogería la forma de una joya o de una flor.
No busques nada más bello,
no existe, no tengas duda,
pues las cosas más hermosas
son para siempre o apenas duran.

Y aquella noche, que el duende
lo invocó un ángel gitano,
se hizo cielo el infierno, y al tocar
por arrebato lo efímero con lo eterno
entre palmas se rozaron.
De tan a gusto que bebo, de tanto
apurar el vaso,de tan a gusto que bebo,
de dar los tragos tan largos,
termino bebiendo el poso
y se me queda un sabor amargo.

Ciudadano kane olvida su bastón

Una soledad mayor enturbiando
el horizonte, fuera de mi control.
Y no sé bien a qué responde esta
extraña mutación que mi corazón conoce.
Justo cuando ando perdido,
las desgracias  no llegan solas,
como si estuviera escrito.
Pero en las distancias cortas
me crezco ante el peligro, sé que
cambiarán las cosas.Siempre estamos con
lo mismo,bailando con el enemigo.
Y si al borde del abismo, mejor.

Partida de dados en el almacén,
miradas atentas se empujan.La sinceridad,
enemiga del ganador,dilata
el pasado,y el porvenir.
Cuando el huracán de noche lo arrasó
todo, tu carita al despertar,era
como de perplejidad. Y es que como los
erizos, ya sabéis,los hombres, un día
sintieron sufriry quisieron compartirlo.
Entonces se inventaron el
amor,el resultado fue,ya sabéis.
Como en los erizos.Los Coronas – Hacha de guerra

Apurando el amargo poso

Padre, éste es el último baile,
es hora de dormir, por hoy
ya estuvo bien,lo dejamos aquí.
Padre, no ha debido educarme así,
pero así sucedió, y ahora quiero
volver a tratar de correr sin
siquiera haber aprendido a andar.
Sé que no es frecuente en mí escuchar la verdad,
pero deje que al menos intente cambiar.

Padre,deme sólo una razón
para seguir aquí, si la noche
murió y la luna se vio condenada
una vez más a desaparecer.
Y así mismo hago yo, alguien que lo intentó
y que al cabo se dijo "nos vamos,
no hay nada que hacer".
Y se revuelve aquí dentro este
inextirpable mal, esto que sólo el
veneno parece saber calmar.
Y Padre, dígame si es incurable
esta enfermedad, que es poder apreciar
cosas buenas aquí, con sensibilidad,
y saberme a la vez tan incapaz
de disfrutarlas igual que hacen los demás.
Y si ahora le rezo,Padre ha de
entender, que es porque tengo miedo
y no porque tenga fe, no porque tenga fe.

Ignorando el alto al fuego

Bien, otra noche más detrás
de la carne y la medicina.
Y recuerdo los dientes en los ojos de aquel
y al otro más joven que fuma en la esquina
y proclama muy alegre que
lleva trallao desde los ocho años.
No quieras, no quieras enseñarle
a joder con tu cantinela.
Hoy yo cogí lo que había ido a
buscar hasta el puro final
y después sólo pensaba en huir.
Entiende que yo a este lugar
no pretendía llegar.

Y ahora siento que pierdo el control
sobre todo lo que creía mío.
Pero desde el momento en que te pude tener
ya solía sentir que te había perdido.
Y ahora todo amenaza con volverse real.
Yo sé que los dos sentimos lo mismo,
sólo estamos en sitios distintos,
sólo estamos en sitios distintos.
Y no, ni en cien vidas más lograría entender
uno solo de estos últimos días.
No, yo a este lugar no pretendía llegar.

Qué inteligente fue salir de allí

"Si no encuentras fuerzas para salir de aquí,
yo las sacaré de donde sea y seguiré sin ti"
Me dijiste algo así con voz grave y resignada.
Me grabé tus palabras y
me vestí listo para comenzar.
Día uno en pie, comienzo a andar,
He de aguantar, lo puedo hacer.
El día dos avanzo hasta el final.
Y llega el día tres, lo vuelvo a estropear.
Así que vuelta a empezar.
Día uno en pie, no he de pensar,
Ya es día 2, alprazolam, comienzo a hablar
y no me hago entender,
y llega el día tres, lo vuelvo a estropear.
Me mudaré a otro sitio,
me iré de esta ciudad,
pero ahora es de mí mismo
de donde me quiero escapar.

Día uno en pie, ¿qué puedo hacer
sino esperar verlo acabar?
El día terminó con un crujido,
me despierto herido y grito en soledad.
Que es jodido ya lo sé,pero no es dramático,
esto no es tan trágico,esto no es un drama, no.
Te diré mil cosas por las que llorar,
esto no es un drama no,esto no es tan trágico.

Empezar porque sí y acabar no sé cuándo

Y la calle se estrecha, has decidido
entrar,y ya no levantarás
la mirada hasta no cruzar la puerta.
Y te sudan las manos y hay ojos puestos en ti.
Te preguntas qué haces tú allí.
Pero hay algo que hacer
y hay que hacerlo cuanto antes.
Todo tu cuerpo tiembla
de la cabeza a los pies,
te sorprende una voz,alguien
quiere jugar contigo en la niebla.

Y ahora todo está negro y te puedes
oír respirar, te está viendo esta oscuridad.
Porque hay algo que hacer
y hay que hacerlo cuanto antes, cuanto antes.
No ves que algo hay que hacer,
algo importante y cuanto antes.
Ahora bajan los ángeles,
ahora nos traen la paz,entonamos
canciones de amor y crueldad.
El que aquí entra no sale, lo sabías al llegar,
ves las sombras pasar
y las oyes follar como animales.
Dime, ¿no estás contento?
¿No era esto, no era así?
Te retuerces y gritas que sí.

Dices que vas a hacerlo ya,
pero con exactitud
dime cuando ocurrirá
porque ya no queda mucha luz.
Y después ya no habrá marcha atrás.
No ves que algo hay que hacer,
algo importante y cuanto antes.
Entonamos canciones de deseo y crueldad.

Ahora llegan nuevos tiempos

Que la vida iba en serio
uno lo empieza a comprender más tarde.
Como todos los jóvenes, yo vine
a llevarme la vida por delante.
Dejar huella quería
y marcharme entre aplausos.
Envejecer, morir, eran tan sólo
las dimensiones del teatro.

Pero ha pasado el tiempo
y la verdad desagradable asoma:
envejecer, morir,
es el único argumento de la obra.
Quizás tenga más suerte, y me
regalen otra vida en la que pueda
conocerlo, con más detenimiento. Jeff Buckley – Grace

Gabon es buenas noches en vasco

Has tenido el mundo a tus pies,
el aroma de la gloria es buena compañera,
pero poco duradera, lo que sube baja,
y si permanece intacta,
pierdes las llaves de la mansión.
Alguien ocupo tu salón,
y se acuesta con tu mujer,
lo peor es que disfruta más
que en tu luna de miel.
Se bañan en tu piscina, se comen tu comida
y tiran el piano blanco por el balcón.

Has tenido la furia consentida,
la que sin duda merecías,
los chicos se arrodillaban al verte pasar,
como un profeta, o un mesías,
tú pronosticabas lo que iba a suceder.
Un fallo lo tiene cualquiera,
cualquiera menos tú, tenías el touch,
y el don especial, tocado por la mano de Dios,
¿qué es lo que pasó?, ¿quién se ofendió?

Todo es tan jodidamente relativo

No tengo a quién rezarle pidiendo luz,
ando tanteando el espacio a ciegas.
No me malinterpreis,no estoy quejándome:
soy jardinero de mis dilemas.
Hermana duda,pasarán los años,
cambiarán las modas,vendrán otras guerras,
perderán los mismos y ojalá que tú
sigas teniéndome a tiro,
pero esta noche,
hermana duda,dame un respiro.

No tengo a quién culpar que no sea yo
con mi reguero de cabos sueltos.
No me malinterpreis,
lo llevo bien, o por lo menos hago el intento.
Hermana duda,pasarán los discos,
subirán las aguas,cambiarán las crisis,
pagarán los mismos, y ojalá que tú
sigas mordiendo mi lengua.
pero esta noche,
hermana duda,dame una tregua.
Sólo esta noche,dame un respiro.

Divina reputada discoteca clandestina

Sí, digamos de mí
que al menos estoy en mi insano juicio.
Sentado aquí, perdido en mi vida.
Sentado aquí y aún huyéndome.
Sí, querrás convenir
en que esto no puede ser llamado vida.
Me muevo de la cama a la cocina
y en el camino me vuelvo a perder.

Pude no hacerlo bien,
pude hacerlo peor,
pero aún golpea mis sienes
tu mensaje en el contestador
preguntando por qué no estaba yo
donde tenía que estar.
Hoy procura dormir
y te prometo que yo
llegaré hasta allí
con los primeros rayos del sol
y no te despertaré,
querré contemplar tu sueño profundo
y así comprobar que por una vez
está en calma el mundo.
Cuando el huracán de noche lo arrasó todo,
tu carita al despertar
creo que era de perplejidad.Billy Idol – White Wedding

Presos de la estrella de la ciencia-ficción

Y me adentré en una
ardiente oscuridad,
y al avanzar había tanta gente
que no pude ver nada más.
Y ahora alcanzo a comprender
la tristeza de saber
que hay más estrellas en el firmamento
y verlas pasar, pasar como el viento.
Pero qué bien le sienta a la novia su vestido beige,
si se debe creer una princesa en él.

Como si fuera un error
siempre encuentro a mi alrededor
cosas que amenazan al final del día
con volver, volver como el viento.
Y dicen que el buen Miguel
es ahora feliz en su nueva familia.
Yo preguntaré: -Feliz, ¿con respecto a qué?
Sé que puedo encontrar paz y armonía,
pero no será, no en esta vida.
Reescribiendo mi papel
oí la voz de una mujer diciéndome:
-No puedes seguir siempre siendo sólo viento-.
Ser sólo viento, sólo viento.

Franz Ferdinand Karl Giuermo

No tenemos que escondernos,
alguien nos encontrará,
hacer siempre lo incorrecto
es una forma de acertar.
La mañana nos recoge donde muere la ciudad,
yo buscando tu fuerza,y tú mi debilidad.
Te vuelvo a escuchar en esa forma especial de hablar.
Para ser un buen cantante
tienes que desafinar.
Y aquí las noches llegan
y nos pasan como un reactor,
y todo lo que nace, nace casi como por error.

Te pierdo entre la gente que ha venido a celebrar
que llega el presidente
y dice que nos va a salvar,
y hablamos del amor pero es la hora del adiós
y el viejo que no sabe nada,con su acordeón.
No habrá descanso en veinte abriles,
podría morir,volverme loco, quedar senil.
Podría incendiarme como un rubí,
palidecer, oír delfines. Me llevarán guardias civiles.
Es suficiente,le pongo fin. Manel – Ai, Dolors

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